bloq

Bloqueo.

Cierro los ojos. Cierro las manos. Me cierro.

El tiempo llueve.

Soy un bloque de mí y tengo cien mil nudos en la boca, cien mil nudos que me aprietan y tensan las cuerdas vocales y no me dejan hablar, no me dejan callarme, nada. Solo esta voz de llanto sin cabeza.

Cuadrada. Ilegible. No tengo nada más allá de mí. No hay tiempo, no hay aire, el suelo se hace de mí y la pared soy yo y me hablan, me hablan todos pero son yo con los labios cosidos y los oídos curvos, y con los ojos rotos y el cuello desgajándose hacia.

Hacia. Hacia mí. 

Alejandra: las lilas se me caen de las manos. Alejandra: los cuerpos no anochecen. Alejandra: estoy cansada de ser.

Y me hablan, y me hablan, y me dicen. Y me juzgan. Muévete. No te quedes quieta. No hay más tiempo.

A veces no puedo moverme.

A veces me paro y me ahogo y es el peso, es el peso de ser todas las cosas que veo.

Bloqueo.

Soy un edificio cerrado.

Y no sé si yo soy yo.