¿Qué somos? ¿Qué somos? Nos perdemos en la voz. La radio ya no nos difunde. La lengua se cansa de pisar los dientes para que una D suene más viva. Cuesta hablar, punto de fuga, y colgamos. La salida es una cama sola, cama-nevera. Me refrigero para no pudrirme, para poder morir y que crean que soy persona, que soy igual. ¿No somos iguales que ellos, hueco en línea? ¿Qué somos? No quiero pensar. No quiero contar qué pienso. Sin palabra, soy solo grietas sin amor. Nadie ama lo que crece y pierde y en realidad, ¿sabes?, decrece. Punto de fuga, ya no hablo más.
Las mejores historias son las que hablan de lo que no cuentan, ésas que tienen otras letras impresas en los márgenes y entre los huecos de los renglones. Las mejores historias son las que dejan rendijas, grietas pequeñas por las que descubrir qué es lo que se mueve dentro de todo.
¿Qué significará el tiempo sin relojes?
lunes, 25 de mayo de 2015
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